La vieillesse lui a si peu donné. Il put être beau, un jour, mais ne fut pas jeune. Ses années militantes étaient des années de vieillard. Sage à trente ans, révéré aux jours de victoires, grave. Le père aux plafonds dorés, les draps roses et blancs livrés aux vents, la barbe et les fleurs, les nuages : il le fut, et s'en punit. Plus tard, il échoua et s'en punit pareillement. Il regretta ce qu'il avait méprisé, nuages démesurément blancs, fleurs naissantes aux coins d'or. Infréquenté, il ne cessa pas d'offrir au monde des vérités. Saint, désuet, il souffrait – il avait souffert une vie durant.
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