225. Colère.

Assister à ses colères, c'était être au spectacle. Les choses volaient. Il devenait grossier. Il était d'autant plus violent et grossier que ses colères étaient feintes, que les vraies, la fureur et le feu qui devaient tomber du ciel n'étaient pas visibles, qu'il les contenait et brûlait de les garder, de disposer de tant d'énergie. Il lui arrivait, de plus en plus souvent, de constater l'écart entre ce qu'il éprouvait et ce qu'il eût été normal d'éprouver. Rien ne parcourait ses bras, ni haussait et rendait douloureuses les sensations. Alors, il suscitait l'énergie qu'il n'avait pas, qui l'avait fait puissant, jadis. Il tonnait. Il n'était pas assez furieux et ajoutait la vulgarité et les insultes. On tremblait alors, quand les vases tombaient. Il avait là un plaisir qu'on lui refusait ailleurs.

Qu'ajoutaient merde, bordel de dieu, putain de dieu ? Le dieu était mécontent et insultait dieu. Joues rouges et enflées, veines désormais visibles, il était plus terrible à mesure que sa santé lui était enlevée, l'usure qui le menaçait s'étendait aux autres, le feu qui le prenait s'étendait, vaste, et embraserait le ministère avec.