C'est à cette minute qu'apparut ce qui n'existe qu'une fois par génération : un homme de bonne volonté. Il accusait bien des traits et des défauts de ses amis, et presque de ses collègues : une appétence pour les responsabilités, pour les divers avantages qui y étaient liés, le désir qu'une vie vouée à la politique ait ses compensations, que le pouvoir scruté et adoré soit sien, quelques années, le goût du billard à plusieurs bandes, la légalité douteuse qui reste la légalité, les amitiés et les haines, les convictions que définit plus que de raison la raison politique ; à la différence de bien d'autres, il ne se résumait pas à cela.
Il n'y avait pas la classe politique et Julien, pas plus que n'existent les purs à ma droite et les corrompus à ma gauche (ou que tous sont corrompus), il n'était pas même certain qu'un spectre reliât/relie le premier cynique et Julien, que les cyniques triomphent, que les béjaunes échouent. Il disposait d'une qualité contre laquelle beaucoup semblaient être naturellement prémunis : la certitude qu'une action efficace et juste était possible, que les sacrifices étaient moins nécessaires, du moins, plus limités qu'on ne le dit souvent, lorsque les couloirs sont vides de micro, la certitude que les cyniques sont de grands enfants, et que le comble du cynisme et le comble de la naïveté communiquent au point de se confondre.
Dessillés, il devenait candide. Ce qui était l'objet de transactions ne l'était plus. Il biffait moins ses interventions, et s'entêtait. La souplesse était désormais un refus renfrogné : le jeune homme était redevenu le petit garçon. C'était la même générosité, mais taciturne. On ne le comprit pas d'abord, on l'aima toujours. Ses discours applaudis « Face à la droite dure » ou « Une société de la fraternité » étaient oubliés. Il reprit ce qui n'avait intéressé personne. Il rendait son texte plus terne, ajoutait des chiffres, renonçait à un effet de manche, à une rhétorique, à l'inépuisable catalogue de citations, aux tripartitions.
Je regarde une vidéo d'archive. Un petit garçon sage et convaincu, borné, parfois sur le point de pleurer, lisait ses cahiers d'écolier. L'effet fut prodigieux.
Il n'y avait pas la classe politique et Julien, pas plus que n'existent les purs à ma droite et les corrompus à ma gauche (ou que tous sont corrompus), il n'était pas même certain qu'un spectre reliât/relie le premier cynique et Julien, que les cyniques triomphent, que les béjaunes échouent. Il disposait d'une qualité contre laquelle beaucoup semblaient être naturellement prémunis : la certitude qu'une action efficace et juste était possible, que les sacrifices étaient moins nécessaires, du moins, plus limités qu'on ne le dit souvent, lorsque les couloirs sont vides de micro, la certitude que les cyniques sont de grands enfants, et que le comble du cynisme et le comble de la naïveté communiquent au point de se confondre.
Dessillés, il devenait candide. Ce qui était l'objet de transactions ne l'était plus. Il biffait moins ses interventions, et s'entêtait. La souplesse était désormais un refus renfrogné : le jeune homme était redevenu le petit garçon. C'était la même générosité, mais taciturne. On ne le comprit pas d'abord, on l'aima toujours. Ses discours applaudis « Face à la droite dure » ou « Une société de la fraternité » étaient oubliés. Il reprit ce qui n'avait intéressé personne. Il rendait son texte plus terne, ajoutait des chiffres, renonçait à un effet de manche, à une rhétorique, à l'inépuisable catalogue de citations, aux tripartitions.
Je regarde une vidéo d'archive. Un petit garçon sage et convaincu, borné, parfois sur le point de pleurer, lisait ses cahiers d'écolier. L'effet fut prodigieux.
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