mardi 16 mars 2010

74. Daumas.

Rien n'expliquait la place de Daumas dans la vie publique, ses inévidents talents, ses réseaux de notables, qu'il entretenait, dont il tirait peu, sa connaissance des grands. Il avait été ministre de la Justice ou de l'Intérieur. Il n'était pas convié aux débats, qu'il n'aurait peut-être pas compris, mais où il n'aurait pas été nul. L'adversaire aurait été embarrassé, ne comprenant pas un adversaire aux pensées épuisées, aux sarcasmes terribles, qu'une supériorité terne rendait antipathique, non méprisable. Il ne l'était pas, ni mesquin, sot, fat, ni brillant, ni intelligent, pas même utile. Une particule, un nom, éclaireraient tout : c'était une fin de race. Il se décomposait, encore, depuis deux-cents ans et depuis mille ans, son orgueil paraissait dans le demi-jour. Mais il ne venait pas même de la petite-bourgeoisie, parents vendeurs, ou professeurs, ou petits employés. C'était le fond de l'affaire, il n'était pas médiocre. De l'ombre, des bruns dédorés qui ne parviennent pas à être ternes, ou tristes, lumineux par moments, de rayons tout juste cuivre, se détachent les hommes de Rembrandt, et Daumas. Il aime les dorures salies, la patine, l'ombre et les bougies dans l'ombre, le pouvoir qu'il aime et convoite, qu'il n'a pas lâché depuis sept mille ans.

(à insérer ? Pareillement, il avait été professeur. Son cours était inévitable. Il avait une thèse, mais de quoi ? De droit romain ? De plates compilations occupaient des fonds d'étagères. Il n'organisait rien, ne participait à rien. Il faisait partie des meubles politiques et des meubles de la Faculté, et n'était pas, je le répète, à mépriser. Personne ne pensait qu'il était un imposteur, que la chance ou les amitiés l'avaient conduit là. C'était une vertu, moins et plus qu'un privilège : un droit secret.)

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