47. Inquiet.

Il était inquiet.
Il pensait méditer, mais cette nuit ne décantait pas. Il ne distinguait pas l'eau et la terre. Penser remuait une vérité qui ne l'était pas. Il disait le même raisonnement, une même souffrance scrutée une vie durant, le mensonge qui avait été sa vie, auquel il s'était accoutumé, auquel il ressemblait à présent, les excuses qu'il avait si souvent prononcées, pour ne rien regretter, ne renonçant à rien. Il ne méditait pas mais pesait, comptait encore décisions, projets, regrets, une nuit devenue sa vie. Il n'avait pas eu le courage d'envoyer son pied dans l'édifice branlant : il était devenu ce mensonge.

L'étang montait et baissait. Il n'envisageait rien. Il se concentrait pour n'arriver qu'au même résultat. Plein de douleurs, il admettait son inconfort, et pensait que c'était là le signe de la vérité. Elle n'était pourtant pas plus dure que son mensonge. Alors qu'il aurait dû s'y laver, il ne la cherchait pas. Il ne l'approcherait pas, resterait dans sa douleur inquiète.
La faute aussi compte ses saints.