127. D.

On ne savait quel sel, celui de la sueur (de la sienne ?), de quelle épreuves, de quelle saline, de quel bonheur avait tâché ses joues jusqu'à ce qu'il n'y ait plus de joues, moins de peau, que le rose puis le rouge deviennent ces joues et ce visage, bientôt ce regard. Il était cependant beau.

Il œuvrait. Voici ce que personne n'osait mettre en cause : sa bonne volonté, et plus que la volonté, le désir de faire, le désarroi devant la bassesse, devant quel renoncement, quelle incompétence.

Il agissait pour le bien, mais nous comprîmes que son destin dépendait de ce qu'il ferait. Il offrait ce qu'il était, et sans lui, rien de bien n'arriverait. Il s'offrait : sueur, rouge au joues, beau regard de qui n'a pas dormi depuis quelques nuits, costumes impeccables, jusque dans le mauvais goût de bon aloi, qui met chacun à son aise, mais il pensait se reprendre : il désirait la gloire qui, pour une fois, triompherait comme aurait triomphé le bien. Et, après des nuits à compter pour d'autres que lui, les regards et quelques sourires, les plaintes qui commençaient quand il n'était pas arrivé, les nuits et les matins à attendre, il aurait sa récompense, alors qu'il se doutait, depuis longtemps déjà qu'il avait eu sa récompense, les veilles, et les nuits, et les plaintes entendues : un papier.