167. Délivrance vue du ministère (III).

Je n'aimerais pas que l'on croie que cette soirée, et tout ce qui enveloppe cette soirée et cette nuit, les bureaux dorés du ministère, le vent qui fait jouer les rideaux, les hommes venus là, graves, les traits tirés par les veilles, ait été unique, et que ceux qui étaient là l'aient vécue comme telle. Ils ne pressaient pas le bouton qui commande à la puissance nucléaire. Ils n'envoyaient pas le feu du ciel, seulement l'armée. Ce n'était pas la première fois. Jamais, pourtant, le symbole et la puissance n'avaient été si utilement liés : c'était à la fois un signe de guerre civile et ce furent, quelques heures plus tard, dix morts. Ils ne pensaient pas être à l'origine (ou être la fin) de quoi que ce soit. C'était un moyen en vue d'une fin, une solution qui ne semblait pas radicale, que d'autres avaient envisagé.

Ils étaient cinq : Julien, le directeur de cabinet, un responsable de l'armée, un secrétaire, quelque autre chef. Ils étaient anxieux, mais ils l'étaient depuis dix jours. C'était l'angoisse et la colère – rien n'avait changé. La situation demandait, imposait. Un appel rapide lança le tout. Ils étaient informés.

Il était vingt-deux heures. X X X X X X X X X X X X X X X mourraient entre minuit et une heure du matin. L'idée d'origine, et par là-même de cause, est étrangère à ce travail. Je ne dirai pas ce qu'il se dit entre vingt-deux heures et l'heure à laquelle Julien pris sa décision : ce devait être quatre heures. Il y eut dix mort, cela suffit. Ils étaient plus accablés par ce qu'ils avaient fait que par ce que leur crime impliquait. Un miroir leur était tendu.